No. Hago más que esperar té.

A las mariposas no les interesa volar serca mío.
¿Para qué? si saben que no voy a prestarles atención.

No tengo insipiración, destruís todos los arcoiris que encuentro.
¿Qué te llevas mi paciencia? Ah, niablar.

¿Qué tengo ganas de correr lejos, muy lejos, hasta olvidarme por que corría?
Tambien, cosa que no es dificil porque ultimamente mi memoria es mas pesima que tus ganas de mentirme.
Y que mis ganas de escribir como la gente.
Estoy HARTA de abrazar la almohada, la cual No se parece a tu constextura fisica .
No se por qué me empeño en encontrarte donde no estás.
NO ESTÁS.
Y el sueño es siempre el mismo,
ser la super excepción para el Super Hombre.
Tal vez no seas el super Hombre, pero definitivamente no soy la super excepción.
Acaso llego a algun lado escribiendo estas cosas ?
La verdad seria mas facil escribir que La mujer esperaba en el mismo banco, en la misma plaza a la misma hora. Y otra vez, el té se enfriaba en casa. Y otra vez, fue en bano,
otra vez olvidó que estaba soñando.

Si, basarme en cosas estupidas las cuales no siento es mucho mas facil ya que no tengo que revolver dentro mio , simplemente lo que se me venga a la cabeza.
Pero no puedo, no puedo inventar.
Tan solo estás vos clavado, con gestionando todo, sacandome las ganas de seguir despierta.
Haciéndome sentir que no soy mas que esperarte.

En que me convertiste, que no hago mas que soñar con tu atención.